Сидим с музом и смотрим на мыслю. Причем на ту мыслю, которая уже несколько месяцев все дефилирует с чердака вниз, снизу на чердак. Она все оформлялась в картинку, ее все гоняли.
Беда вот в чем. Картинка есть и четкая. Все имеется: любимый антураж, шикарный красавец-герой, за которым хоть к черту на рога, любимая героиня, которую знаю, как облупленную. Уже вижу наклон его головы, когда он говорит, его улыбку, слышу ее язвительный ответ, муз шипит, чтобы я ворд открывала... и тут во мне просыпается мааааааленький, но жутко вредный скептик, который знает мою героиню так же хорошо, знает ее от и до. И говорит он только одну фразу: ей тут не место. Не в этом антураже, а с этим героем. Все в нем хорошо, но он герой не ее романа. И та часть меня, которая отвечает за логику во всех моих творениях, соглашается со скептиком. Но муз не сдается, рассказывая, какие они хорошие, милые и прочее. И другая моя часть, безудержный романтик, рвется рисовать эту пару и искать в них гармонию. И дело даже не в том, что я пытаюсь совместить несовместимое, нет. Я совмещаю две истории, происходящие в реальном мире, на Земле. Но вот не ее он герой.
В общем, мысль снова была отправлена на чердак. Я так и не решила. Опять.