Когда-то давно, еще... мне было лет 16, я приучила куму, тогда просто лучшую подругу читать книжки. Именно книжки. Олька в то время читала только женские романы. Дома у них было полно такого. Полки были заставлены яркими обложками почти с одинаковыми содержанием. "Ее выдали замуж против воли за умудренного опытом, грубоватого лорда, который в конце концов влюбил ее в себя..." "Она любила бедного парня, отдалась ему, а потом ее силком потащили под венец ради спасения имени и состояния..." И в таком же духе. Романы о современности тоже были похожи. Иногда казалось, что читаешь одно и тоже, пишется по шаблону, меняли лишь имена. Никакой индивидуальности! Хотя иногда попадалось что-то интересное.
Впрочем, летом, когда мозг уставал от осмысливания серьезных книжек, школьного списка, это было хорошим отвлечением. У нас с Олькой было взаимовыгодное сотрудничество. Благодаря мне она открыла приключенческие романы, классику, она даже Мастера и Маргариту прочитала, на которую в школе забила. Уже позже именно от меня она узнала о Касслере, открыла Брауна, фэнтези, а теперь еще является поставщиком подобных книжек. Я же начала периодически баловать себя этими самыми романами женскими.
К чему я это? К тому, что вчера вечером осознала: хочу почитать женский роман, где они встретились, любили, ненавидели, но потом обрели счастье. Мозгу хочется бездумного потока слов.